Aus meiner Wohnstraße ist eine Fressmeile geworden. Überall Leute, die sich irgendetwas reinstopfen oder -schütten. Vor einer Eckbäckerei saß ein Mann auf einem der Klappstühle, die an der Mauer des Geschäfts befestigt waren. Er trug eine Lederjacke und las. Als ich mich ihm näherte, blickte ich auf seinen blanken Schädel, in dem ein Metallschaschlikspieß steckte. Der Spieß ragte 30 Zentimeter über den Hinterkopf hinaus. Ein Großstadtindianer? Seltsame Methode, um aufzufallen, wollte ich gerade denken und guckte im Vorübergehen auf seinen Kopf. Der Schaschlikspieß war gar keiner. Der Mann hatte sein spärliches Resthaar um das Bürstenteil eines straßenköterfarbenen, verpekten Flaschenputzers gewickelt. Für einen Lockenwickler war eindeutig zu wenig Haar da, vielleicht hatte er auch gerade nur einen alten Flaschenputzer parat und nahm den, bevor das letzte Haar auch noch weg war. Eine Art hommage an das Verschwinden? Oder daran, dass echte Indianer keinen Schmerz kennen? Oder so?
